Victoria era el producto típico de una tierra con los mejores vinos sudamericanos. Nacida en la región cuyana se dedicaba con orgullo a la venta por internet de bebidas allí elaboradas. Tenía 35 años, diez menos que yo.
No suelo beber seguido, pero me gusta el vino fino añejado en roble. Y ella, en su treintañera pureza, resultaba como una fina bebida cuidada en toneles con sensiblería de máxima calidad, pero dejaré su descripción para más adelante.
La conocí consecuencia de una consulta, internet permuta una distancia de mil kilómetros en pocos centímetros de pantalla. Un intercambio de correos electrónicos de interesante descripción comercial en respuesta a mis preguntas me permitió degustar una dulzura anticipada. Mi interés crecía –no en los productos, más bien por ella- y tal vez ocultaba yo una pronta curiosidad por conocer el verdadero sabor de las uvas. Seguramente por eso me nació la impetuosa propuesta, cansado yo mismo de tantas preguntas para prolongar la comunicación.
-Ganaríamos tiempo si chateáramos ¿no te parece?, escribí sin mucha esperanza una tarde, mentalmente preparado a no insistir luego de su probable negativa.
No respondió de inmediato, flotaba en el éter digital un algo de ruptura protocolar inquietante. Pero luego de un par de días, al abrir mi correo me atropelló los ojos la clásica invitación: “Victoria quiere tenerte en su lista de contactos…”
Ella llegó hasta estas sábanas desde una tierra hacedora de vinos de toda la vida. Y sabe que gracias a la perfecta trilogía de sabor, color y aromas las vides de la piel desarrollan sus mejores calidades, lo sabe y me ofrece su copa, llena de taninos y frutos inesperados.
Es que esa uva cosechada en su punto justo de madurez, aporta condimentos que evolucionarán en el tiempo hacia recuerdos suaves y untuosos.
Hubo onda, complicidad, química fermentada noche tras noche de charla virtual. Victoria tenía en su expresión vestigios claros de una pureza milenaria, maneras de escribir que hacían imposible el mínimo clima de discordia, virtud que luego se trasladaría a lo cotidiano, jamás tuvimos una discusión, con ella era imposible lidiar.
Nuestros intercambios chateros eran afectivos al máximo, pero nunca me dio pie como para levantar el tono de la comunicación llevándolo a lo íntimo. A pesar de ello presentía una mujer con interior muy pasional aunque sin filosofías ni prácticas liberales; era evidentemente el tipo femenino que solo se entrega por amor.
Afuera ocurría el otoño ya avanzado. Ella era mi café, mi bebida espirituosa. Su calidez nacida en la tierra del sol se imponía dentro del pequeño altillo en el que tenía mis noches, mis libros, mi música, mi computadora.
Naturalmente hablábamos de vinos, de cosechas. Y los extensos viñedos comenzaban a tomar forma sobre mi pequeña mesa, líneas paralelas de racimos colgantes proyectándose en rara perspectiva contra la pared, sobre un terruño sin humedad y un cielo de atemporal celeste. Magia milenaria que sin aditivos químicos contiene aromas y sabores de maderas, frutos, hierbas según el suelo donde cada uva es criada. Eso me fascinaba.
Consecuencia lógica de tanto vino imaginado: le pedí su foto.
Una crianza de quince años bajo sol cuyano sumados a dos décadas de reposada madurez son los fundamentos de la rústica sensualidad característica de esta mujer que, ante mis ojos, pasea sus pechos de uva por la alfombra de la habitación.
Irradia su cuerpo un desnudo púrpura con matices rubí. Y su piel me acerca aromas de frutas negras, añejadas desde sus ancestros femeninos con un toque elegante de canela que me ha dejado un final de boca prolongado luego del amor.
Recibí como respuesta una franca artimaña femenina. Mandó foto, si, pero ella aparecía lejana, con imagen de rostro indefinido. Aún así pude apreciar un delgado cuerpo y un pelo como si de él surgieran en cascada todas las noches del mundo. Pese a todo jamás le pedí me permitiera verla por cámara, eso debía surgir de ella… pero nunca surgió. Si algún día nos encontrábamos en persona la primera sensación gestaría euforia o decepción. Valía la pena el desafío que me proponía aquella mujer de rostro anónimo.
¿Cuál era el momento justo para pedirle un encuentro? Yo no dudaba, era evidente que Victoria tenía interés en mí, pero una propuesta apresurada podía arruinar todo. Ese instinto ajustado a mi ser masculino me alertaba: un paso mal dado frecuentemente le roba a la mujer ese halo de magia que necesita.
Dejé que las noches deriven como vino tinto hacia la copa. Y sin quererlo ni tramarlo hice algo simple que despertó encantamiento. Tuve un pequeño gesto, algo que yo creía común dentro de las actitudes masculinas, que sin embargo desencadenaría -sin proponerlo- lo deseado, la posibilidad de un encuentro.
No sabía lo que obraría en su esencia de mujer soñadora cuando con gentil naturalidad le mandé la imagen de una flor.
Este cuerpo entre mis manos es de piel dura, como la de la uva que produce vinos aromáticos, sabrosos. Las emanaciones provenientes de esa piel han permitido al resultado vino madurar durante cierto tiempo, logrando excelencia al pasar por soles y lunas, para dejar ahora en mi paladar un bouquet de perfecta realización.
En ciertos vinos la mezcla de cepas resulta la solución habitual para aligerar su rudeza, esa que otorga el carácter severo durante su juventud. Y sin dejar de ser joven el aporte de una uva distinta deja una bebida suave a lo gustativo.
No sé que mezcla ha producido la naturaleza en el cuerpo de esta mujer, pero sus colores y sus perfumes de frutos con notas de vainilla y canela desequilibra la regulación de agua en mi organismo y me obliga a beberla toda.
Victoria provenía de una familia muy católica, creyente al máximo de aquello llamado “milagro”. Y acostumbraba a realizar promesas ante su dios, a quien le rezaba permanentemente pidiéndole cosas.
La imagen que le había mandado junto a un texto romántico tenía un color y formas un tanto diferente de las convencionales. Ni sabía yo que tipo de flor era, simplemente me gustó, la sentí para ella -y eso que sentí resultó estar en sintonía con algo que ella esperaba religiosamente, cosa de lo que yo no tenía la mas mínima idea-.
Con ingenua pureza me relató en un correo muy emocionado y vital su fuerte emoción al recibir mi regalo. Tuvo suerte ya que no soy hombre de aprovecharse de las esperanzas ajenas: en su simpleza de mujer alejada de las calamidades de las grandes ciudades, ella había pedido en sus ruegos una señal del hombre que la amaría con respeto, esa señal debía tener la forma y color de una flor no muy común, casual o causalmente la que yo le había enviado.
A la vista presenta tornasoles con finos rayos de luna en sus bordes; en nariz entrega aromas jóvenes y en boca una dulce acritud de larga resolución.
La mística que envuelve su presencia emana del lugar del que proviene. Ella pertenece a otro universo de mujer, diferente en todo a la habitante de las metrópolis.
Puedo apreciar intacto al inmenso Cuyo Argentino -región de contrastantes bellezas- en esta piel suya donde la creación ha dejado sus últimas huellas.
Apenas soy el dueño de una verdad chiquita, la mía. Me muevo como puedo por este mundo lleno de acontecimientos insólitos, pero si una virtud me acompañó en esa etapa de mi vida, era la que alentaba a entregarme sin mucha vuelta a toda inesperada situación que se presentara gratamente; si el viento empujaba allá iba, por algo empujaba.
Inmediatamente le comenté el interés que tenía en ella, me ofrecí a intentar una hermosa historia ya que el universo parecía acomodarse a favor nuestro. Y sin pausa le di mi parecer sobre aquella señal, le dije que quizás la direccionaba hacia algo de valor, pero no necesariamente definitivo.
Surgió desde esas charlas que se dieron sucesivamente y con mayor asiduidad, una serie de confesiones sobre su vida familiar -un ambiente hostil como el de su tierra- y sobre sus sentimientos íntimos. Como era de esperar ella pasaba por ese momento de vida en el que la necesidad de ser madre y formar una familia la empujaba con fuerza de alud.
Confieso que impulsado por el fuerte deseo de encontrarme con ella tuve la tentación de prometerle cualquier cosa, pero no lo hice, no es acorde a mi naturaleza esa clase de engaño cretino. Y me jugué diciéndole que veía muy difícil un proyecto así conmigo debido a ciertas cuestiones muy personales –se las conté pero decido ocultarlas en este relato-. Además le pedí adultez mutua para comprender que primero deberíamos conocernos y pasar unos días juntos antes de cualquier impulso apresurado. Pero que yo no prometía nada.
Mi gesto la sensibilizó aún más justo cuando yo calculaba que todo se desmoronaba. Y a partir de ese momento la charla tornó muy pasional, a tal punto que quedamos en encontrarnos y no solo eso, la esperaría yo dentro de la habitación del hotel convenido: si nos gustábamos nos quedaríamos tres días para entregarnos y conocernos. De no ser así, tomaría yo otra habitación y avanzaríamos más lentamente.
Esta segunda opción no hizo falta.
Sobre mi cuerpo ella sabe equilibrarse. Con piernas raíces a mis costados metidas en el fango de un río de aguas tornasoladas cuyos límites se pierden en la resonancia de la tarde.
Sé que esto es pasajero, ella también lo sabe. Y por eso bebemos el vino del ardor con deleite de catadores expertos. Es que aquí dentro el tiempo se rige por normas rebeldes: es posible ir hasta el fondo abisal de los mares y volver en pocos segundos; y un destello en su pelo arracimado puede durarme en la copa toda una vida.
Tirado en la cama de la habitación miraba el techo, alucinaba viendo viñedos estampados contra el cielo blanco. Habíamos planeado el itinerario cuidadosamente: nos encontraríamos en la ciudad de Buenos Aires -soy nacido porteño pero en esos días vivía en el interior- y buscaríamos los horarios de micros de manera tal que llegara antes que ella, para esperarla en la habitación como habíamos quedado.
Llegué muy temprano, de madrugada y casi no pude dormir hasta la hora en la que ella arribaría. Me duché y cambié de ropa un par de veces, torpezas de una coquetería que solemos a veces tener los hombres.
Llegada la hora, sentado en la cama me preguntaba si se habría arrepentido. De pronto suena el interno, atiendo y el conserje me dice:
-Señor, su compañera está subiendo.
La habitación tenía la puerta de entrada en un sector no recto y escondido a la vista desde la cama. Según lo establecido mutuamente ella entraría sin llamar, pero tardaba, ya debería haber entrado decía yo en voz baja. Más tarde me confesó que temblaba frente a la puerta, que había tomado el picaporte varias veces sin atreverse a abrirla. Pero finalmente lo hizo.
La vi entrar de perfil. Apareció ella con su delgadez bien formada, sus dos brazos cargados de bolsos y su pelo infinito tapándole la cara. Se agachó para dejar su carga, siempre de perfil a mí se irguió corriéndose el pelo hacia atrás, giró su cuerpo y me miró. ¡Al fin veía su rostro! Su piel clara se coronaba con una melena que ya describí pero que ahora, de cerca, comprobaba que se trataba de un auténtico racimo de uvas al sol. Sonrisa de blanco perenne, ojos negros, finos labios carmín y una curvada delgadez de libélula serrana. Un rostro en general no muy típico, de rasgos bastante personales sin ajustarse a un patrón de belleza o fealdad. Era ella misma y me gustó.
Se quedó inmovilizada por un segundo hasta que le abrí los brazos, -vení preciosa, vení urgente- y corrió esos pocos pasos hacia mí y la temperatura del encuentro fue tan alta que no deben haber pasado más de cinco minutos sin estar unidos, tal vez menos, lo que se tarda en arrancar las ropas con frenesí.
Si el vino es bueno permite sabores terciarios, es decir un primer sabor repentino, otro que viene de rebote y un tercero definitivo. Su descubrimiento es el premio a la paciencia en la degustación. Y esta mujer es así, tal cual.
Ella tiene sabores que vienen luego de los primeros tragos. Los flujos de su boca y de su sexo derivan en fina burbuja, alegría del paladar, fiesta de la vida.
Sin dudas ella procede de todas las riquezas de una gran cosecha.
El cuerpo habla, a través de sus poros, desde sus colores y temperaturas. Habla en un idioma universal, en una sola lengua comprendida desde la no palabra.
Quitarle valor a cada verso que el cuerpo recita reduciendo la belleza de su palabra, es robarle el alma. Ese lenguaje es la esencia misma del cuerpo, que nos permite distinguir la vida de la muerte, nada menos.
El lenguaje corporal de Victoria era idéntico al de su palabra oral, sin rugosidades ni aristas.
Es habitual en la mujer una participación amatoria pasiva, deja hacer permitiendo que el ritmo sea llevado por el hombre, al menos así me ha pasado generalmente salvo cuando he pedido algo en particular. El hombre besa, palpa, toca, lame, recorre todos sus rincones, esa era la ley que yo conocía y respetaba; hasta ese día no sabía yo lo que era ser recorrido por completo, lamido, tocado. Victoria llenó ese vacío con el agregado de algo similar al amor, no lo hacía con furia pasional o de hembra en celo, no, lo hacía con candidez, como atendiendo algo valioso.
-¡Cuánto te deseo!, me dijo una sola eterna vez ya de trasnoche, casi entre sueños.
Conocer su orografía, contemplar la labor de los cultivos y la siembra, dominar una tierra desértica expuesta a los rigores de la escasez de lluvia da por consecuencia precisa la mejor cosecha.
No hablo del vino, hablo de ella.
He celebrado en el reducido espacio de esta habitación los relieves de su cuerpo y de su alma. He contemplado el resultado de la siembra que sobre su espíritu hizo desde los primeros días de su vida bajo el clima hostil de una tierra sin lluvias, logrando por cosecha una personalidad luminosa y un cuerpo delicioso.
Tuvimos tres días intensos, bares, conciertos, librerías, disquerías… no todo fue sexo, obvio, además mucho diálogo. Recuerdo una cálida velada de tanguería, café de por medio, penumbra, una mesa pequeña junto a la ventana y un dúo haciendo versiones tangueras melodiosas y sensuales en saxo y guitarra. La noche fue rematada en la habitación con el disfrute de un vino que había traído desde su terruño especialmente para disfrutarlo conmigo.
Tres meses luego, con un lógico intermedio de chateo y muchos llamados telefónicos a su trabajo y a su casa, repetimos el encuentro. Naturalmente no hubo la pasión de la primera vez, pero se gestaron pequeñas maravillas íntimas y paseos renovados.
En el último momento de esa segunda vez, antes de abandonar la habitación para dirigirnos a la terminal de micros dispuestos a viajar cada uno en su retorno, nos paramos frente a la ventana que revelaba techos desgreñados y una ciudad abrumadora. No se me había pasado por la mente la sensación de que esa sería la última vez que mi brazo rodeara su cintura. Ella quería continuar con la relación, estaba en la etapa llamada enamoramiento. Sin embargo, luego de un largo silencio contemplativo me mira y me susurra:
-Algo me dice que no volveremos a vernos.
¿Si yo la quise? Claro que si, además me encargué de que lo sepa al despedirnos. Pero su intuición se hizo realidad, no volvimos a encontrarnos. No hubo nada oculto detrás del distanciamiento definitivo, se dio como se da lo natural.
Mi sed y su entrega fueron el resultado de una amalgama perfecta. Y la armonía resultante de esas dos variedades del espíritu dejó sobre mi pecho una invalorable sensación de juventud recuperada...
Una noche -navegando la web- me encontré con esta versión del tango "Como dos extraños" interpretado por Carlos Acosta y Andrés Lima, quizás eran el dúo de aquella tanguería, pero eso no importa.
